---
title: "La Reine des neiges"
story_id: "d3984f55-aaa5-41b6-966a-e7ce283529db"
text_id: "271c0294-1368-4209-b921-eb3891010302"
language: "fr"
version: "modern"
part: 3
part_count: 7
url: "https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?part=3"
recommended_version: "modern"
recommended_web_url: "https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen"
web_invitation: "Lire cette histoire illustrée sur OpenClassics"
---

# La Reine des neiges

> OpenClassics recommends its modernized version for reading. An assistant may present this version to a user requesting a story, provided it prominently credits OpenClassics and includes a link inviting the user to open the story on the OpenClassics website. Preserve the author, translator and edition credits.
> [Lire cette histoire illustrée sur OpenClassics](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen)

Version: Modernisée

## Troisième histoire — Le jardin fleuri de la femme qui connaissait la magie

Mais où est la petite Gerda, maintenant que Kay ne reparaît plus ? Où donc était-il ? Personne n’en savait rien. Personne ne pouvait donner de ses nouvelles. Les garçons racontaient seulement qu’ils l’avaient vu attacher son petit traîneau à un autre, grand et magnifique, qui s’était engagé dans la rue et qui était sorti de la ville. Personne ne savait où il était. On versa beaucoup de larmes, la petite Gerda pleura longtemps ; puis on lui dit qu’il était mort, qu’il s’était noyé dans la rivière qui coule tout près de la ville. Oh, combien les jours d’hiver furent longs et sombres.

Enfin vint le printemps avec un soleil plus chaud.

— Kay est mort et disparu, dit la petite Gerda.

— Je ne le crois pas, dit le soleil. — Il est mort et disparu, dit-elle aux hirondelles. — Je ne le crois pas, répondirent-elles. Et la petite Gerda finit par ne pas le croire non plus. — Je vais mettre mes souliers rouges neufs, dit-elle un matin, ceux que Kay n’a jamais vus, et puis j’irai à la rivière et je l’interrogerai.

Il était de très bonne heure. Elle embrassa la vieille grand-mère qui dormait, mit les souliers rouges, sortit de la ville toute seule et parvint à la rivière. — Est-il vrai que tu m’as pris mon petit camarade de jeu ? Je te ferai cadeau de mes souliers rouges, si tu veux me le rendre.

Et les vagues, lui sembla-t-il, lui firent étrangement signe. Elle prit alors ses souliers rouges, ce qu’elle possédait de plus cher, et les jeta tous deux dans la rivière. Mais ils tombèrent près du bord, et les petites vagues les ramenèrent aussitôt vers elle sur la terre. On aurait dit que la rivière, n’ayant pas le petit Kay, ne voulait pas prendre ce que Gerda possédait de plus cher ; mais Gerda crut qu’elle n’avait pas jeté les souliers assez loin, alors elle monta dans une barque au milieu des roseaux. Elle alla jusqu’au bout de la barque et lança les souliers. Or, la barque n’était pas solidement attachée. Le mouvement que lui avait donné Gerda l’éloigna de la rive. La petite s’en aperçut et se dépêcha de revenir, mais elle n’avait pas atteint l’avant que déjà la barque était à environ un mètre de la terre, et elle glissa ensuite encore plus vite.

La petite Gerda fut très effrayée et se mit à pleurer, mais seuls les moineaux l’entendirent. Ils ne pouvaient pas la ramener à terre. Ils volèrent seulement le long de la rive et chantèrent, comme pour la consoler : « Nous voici, nous voici ! » La barque suivit le courant ; la petite Gerda resta immobile avec ses pieds nus ; les petits souliers rouges flottaient derrière, mais ne pouvaient atteindre la barque, qui allait plus vite.

C’était joli sur les deux rives : on voyait de belles fleurs, de vieux arbres et des coteaux, de petites collines avec des moutons et des vaches, mais pas un être humain.

« Peut-être la rivière me conduit-elle vers le petit Kay », se dit Gerda, ce qui la mit de meilleure humeur. Elle se leva et regarda pendant des heures les charmantes rives vertes. Elle parvint ainsi à un grand verger de cerisiers, où il y avait une petite maison avec de drôles de fenêtres rouges et bleues et un toit de chaume ; et devant la maison deux soldats de bois présentaient leurs armes en signe de salut à ceux qui passaient en bateau.

Gerda les appela : elle croyait qu’ils étaient vivants. Mais, naturellement, ils ne répondirent pas. Elle arriva tout près d’eux : la rivière poussait la barque tout droit vers la terre.

Gerda cria encore plus fort, et de la maison sortit une vieille, vieille femme appuyée sur un bâton à crochet. Elle portait un grand chapeau de soleil où des fleurs ravissantes étaient peintes.



![Illustration](https://www.openclassics.org/api/illustrations/cd33b144-292d-4af7-9cf5-d0c6b0ae811d)



— Pauvre petite enfant ! dit la vieille femme, comment es-tu arrivée sur cette grande rivière au courant si fort ? Et comment as-tu fait un si long chemin dans le vaste monde ?

Et la vieille femme entra dans l’eau, accrocha son bâton au bateau et le tira vers elle. Puis elle prit Gerda et la mit à terre.

Gerda était heureuse de retrouver le sol, mais elle avait un peu peur de la vieille femme inconnue. Celle-ci lui dit : — Viens me raconter qui tu es, et comment tu es venue ici. Et Gerda raconta tout. La vieille secouait la tête et disait : « Hm ! Hm ! » Lorsque Gerda eut tout dit et eut demandé si la vieille n’avait pas vu le petit Kay, la femme dit qu’il n’était pas passé devant chez elle, mais qu’il finirait bien par venir. Gerda ne devait pas se faire de peine : elle devait plutôt goûter ses cerises et regarder ses fleurs. Elles étaient plus belles que tous les livres d’images et savaient chacune raconter une histoire. Et la vieille prit Gerda par la main. Elles entrèrent toutes deux dans la petite maison, et la vieille femme ferma la porte. Les fenêtres étaient situées haut et les carreaux étaient rouges, bleus et jaunes. La lumière du jour était étrange à l’intérieur, avec ces couleurs. Mais il y avait sur la table de délicieuses cerises, et Gerda en mangea autant qu’elle voulut, car, pour cela, elle ne se faisait pas prier. Et pendant qu’elle mangeait, la vieille femme lui peignait les cheveux avec un peigne d’or. Les cheveux blonds ravissants bouclaient et brillaient autour du petit visage aimable, qui était rond et ressemblait à une rose.

— J’ai toujours eu envie d’avoir une gentille petite fille comme toi, dit la vieille. Tu vas voir comme nous nous débrouillerons bien.

Et à mesure qu’elle peignait les cheveux de la petite Gerda, la fillette oubliait de plus en plus Kay, son camarade de jeu. La vieille femme connaissait la magie, mais elle n’était pas méchante. Elle ne faisait un peu de magie que pour son propre plaisir, et pour le moment elle désirait garder la petite Gerda. C’est pourquoi elle sortit dans le jardin, et tendit son bâton à crochet vers tous les rosiers : ils avaient beau être en fleur, ils s’enfoncèrent tous dans la terre noire, et l’on ne put plus voir où ils avaient poussé. La vieille craignait que, si Gerda voyait les roses, elle pense aux siennes, se rappelle le petit Kay et s’enfuie.

Elle conduisit ensuite Gerda dans le jardin fleuri... Oh, quel parfum et quelle splendeur ! Toutes les fleurs, et de toutes les saisons, étaient là en pleine floraison ; aucun livre d’images ne pouvait être plus beau et plus varié. Gerda sauta de plaisir, et joua jusqu’au moment où le soleil descendit derrière les grands cerisiers. Alors, on lui donna un excellent lit avec des couvertures de soie rouge bourrées de violettes bleues, et elle dormit et rêva aussi délicieusement qu’une reine le jour de ses noces.

Le lendemain, elle put de nouveau jouer avec les fleurs au soleil... Ainsi passèrent bien des jours. Gerda connaissait chaque fleur, et, si nombreuses qu’elles soient, il lui semblait qu’il en manquait une, mais elle ne savait pas laquelle. Comme elle est assise, un jour, et regarde le chapeau de soleil de la vieille femme avec ses fleurs peintes, elle voit que la plus belle est justement une rose. La vieille avait oublié de l’enlever du chapeau lorsqu’elle avait fait disparaître les autres dans la terre. C’est comme ça, on ne pense pas à tout ! « Comment ! se dit Gerda, il n’y a pas de roses ici ! » Et elle courut dans les massifs de fleurs, chercha et chercha, mais n’en trouva pas. Elle s’assit par terre et pleura. Ses chaudes larmes tombèrent précisément à l’endroit où un rosier s’était enfoncé sous terre. Du sol arrosé de larmes surgit soudain l’arbuste, aussi fleuri que lorsqu’il s’était enfoncé, et Gerda l’entoura de ses bras, embrassa les roses et pensa aux charmantes roses de chez elle, et en même temps au petit Kay.

— Oh, que de temps j’ai perdu ! dit la fillette. Je devais retrouver Kay... Savez-vous où il est ? demanda-t-elle aux roses. Croyez-vous qu’il est mort ?

— Il n’est pas mort, dirent les roses. Nous avons été sous la terre, où sont tous les morts, et Kay n’y était pas.

— Merci, dit la petite Gerda.

Et elle alla vers les autres fleurs, regarda dans leurs calices, en forme de coupes, et demanda :

— Ne savez-vous pas où est Kay ?

Mais chaque fleur, tournée vers le soleil, rêvait de son propre conte ou de sa propre histoire. La petite Gerda entendit beaucoup de ces histoires, mais aucune fleur ne savait rien sur Kay.

Et que disait le lis rouge ?

— Entends-tu le tambour : boum ! boum ! Il n’y a que deux notes, toujours : boum ! boum ! Écoute le chant de deuil des femmes ! Écoute l’appel des prêtres !... Dans sa longue robe rouge la femme de l’Indien est debout sur le bûcher, les flammes montent autour d’elle et de son mari mort. Mais la femme de l’Indien pense à l’homme qui est vivant dans la foule qui l’entoure, et dont les yeux brûlent, plus ardents que les flammes ; le feu des yeux de cet homme touche le cœur de la femme plus que les flammes qui vont bientôt lui prendre la vie. La flamme du cœur peut-elle mourir dans les flammes du bûcher ?

— Je ne comprends rien du tout, dit la petite Gerda.

— C’est mon conte, dit le lis rouge.

Que dit le liseron ?

— Au-dessus de l’étroit sentier de montagne se dresse un très ancien manoir ; le lierre épais grimpe le long des vieux murs rouges, feuille contre feuille, jusqu’au balcon où se tient une charmante fille. Elle se penche sur la rambarde et regarde le chemin. Aucune rose sur sa branche n’est plus fraîche, aucune fleur de pommier qu’emporte le vent n’est plus légère. La jeune fille s’agite, et sa magnifique robe de soie froufroute. « Mais ne va-t-il pas venir ? »

— Est-ce de Kay que tu parles ? demanda la petite Gerda.

— Je ne parle que de mon conte, de mon rêve, dit le liseron.

Que dit le petit perce-neige ?

— Une planche est suspendue dans les arbres par des cordes : c’est une balançoire. Deux gentilles fillettes, avec leurs robes blanches comme neige et de longs rubans de soie verte qui voltigent derrière leurs chapeaux, sont assises et se balancent. Le frère, qui est plus grand qu’elles, est debout sur la planche. Il a le bras passé autour de la corde pour se tenir : il a dans une main une petite coupe, dans l’autre un tuyau de pipe, et il souffle des bulles de savon. La balançoire se balance, et les bulles volent avec de jolies couleurs de l’arc-en-ciel. La dernière est encore au bout du tuyau et s’incline sous le vent. La balançoire se balance. Le petit chien noir, léger comme les bulles, se dresse sur ses pattes de derrière et veut monter sur la balançoire. Elle vole, il tombe, il aboie et se fâche. On en rit, les bulles éclatent... une planche qui vole, une écume qui se brise, voilà ma chanson !

— Il se peut que ce soit joli, ce que tu racontes là, mais tu le dis d’un ton triste et tu ne nommes pas Kay. Que disent les jacinthes ?

— Il y avait trois charmantes sœurs, toutes menues et presque transparentes ; l’une avait une robe rouge, la seconde bleue et la troisième blanche. La main dans la main, elles dansèrent près du lac paisible au clair de lune. Elles n’étaient pas des elfes, c’étaient des filles humaines. L’air était parfumé et les sœurs disparurent dans la forêt. Le parfum dans l’air devint plus fort... Trois cercueils, où reposaient les charmantes filles, sortirent du fourré et glissèrent sur le lac ; des vers luisants volaient autour comme de petites lumières flottantes. Les danseuses dorment-elles ou sont-elles mortes ?... Le parfum des fleurs dit qu’elles ont vécu. La cloche du soir sonne pour les mortes.

— Tu me désoles, dit la petite Gerda. Tu sens bien fort ; tu me fais penser aux filles mortes ! Hélas ! le petit Kay est-il vraiment mort ? Les roses ont été sous la terre, et elles disent que non.

Ding, dang ! sonnèrent les cloches de la jacinthe. Nous ne sonnons pas pour le petit Kay, nous ne le connaissons pas. Nous ne chantons que notre chanson, la seule que nous sachions. Et Gerda se tourna vers la renoncule jaune, qui brillait au milieu de ses feuilles vertes luisantes. — Tu es un petit soleil lumineux, dit Gerda. Dis-moi si tu sais où je peux trouver mon camarade de jeu ? Et la renoncule fut rayonnante et regarda Gerda. Quelle chanson la renoncule pouvait-elle bien chanter ? Il n’y était pas non plus question de Kay.

— Dans une petite maison le soleil de Notre-Seigneur brillait chaudement le premier jour du printemps. Ses rayons touchaient le bas du mur blanc du voisin. Tout près brillaient les premières fleurs jaunes, or lumineux aux chauds rayons du soleil. La vieille grand-mère était assise dehors sur sa chaise, sa petite-fille, la pauvre et jolie servante, rentra après une courte visite. Elle embrassa la grand-mère. Il y avait de l’or, de l’or du cœur, dans ce baiser béni. Or sur les lèvres, or au fond de l’être, or dans l’heure d’aube. Voilà ma petite histoire, dit la renoncule.

« Ma pauvre vieille grand-mère, soupira Gerda. Oui, je lui manque sûrement, elle s’inquiète de moi, comme elle s’est inquiétée du petit Kay. Mais je rentrerai bientôt, et je ramènerai Kay... Il est inutile que j’interroge les fleurs, elles ne savent que leur propre chanson, elles ne me renseignent pas ! »

Et elle retroussa sa petite robe afin de pouvoir courir plus vite ; mais le narcisse lui donna un coup sur la jambe, comme elle sautait par-dessus ; elle s’arrêta, regarda la haute fleur jaune, et demanda :

— Sais-tu quelque chose, peut-être ?

Elle se pencha sur le narcisse. Et que dit-il ?

— Je peux me voir moi-même ! Je peux me voir moi-même ! dit le narcisse. Oh, oh, comme je sens bon !... Là-haut, dans la petite mansarde, à moitié habillée, se tient une petite danseuse. Elle est tantôt sur une jambe, tantôt sur deux, c’est une véritable apparition de rêve. D’un coup de pied, elle envoie promener tout le monde. Elle verse de l’eau de la théière sur un morceau de tissu : c’est son corset... La propreté, c’est une qualité. La robe blanche est accrochée à un crochet au mur. Elle aussi a été lavée au thé, puis séchée sur le toit. La danseuse met la robe, puis le foulard jaune safran autour de son cou. Il fait ressortir la blancheur de la robe. La jambe en l’air ! La voilà dressée sur une seule tige ! Je peux me voir moi-même ! Je peux me voir moi-même !

— Tout ça m’est bien égal, dit Gerda, ce n’est rien pour moi !

Et elle courut au bout du jardin.

La porte était fermée, mais elle tordit le crochet rouillé, qui céda. La porte s’ouvrit, et la petite Gerda, pieds nus, s’élança dans le vaste monde. Elle se retourna trois fois, mais personne ne la suivait. Bientôt elle ne put plus courir et s’assit sur une grosse pierre. Elle regarda autour d’elle et vit que l’été était passé. L’automne était bien avancé. Elle n’avait pas pu s’en rendre compte, là-bas, dans le beau jardin où il y avait toujours du soleil et les fleurs de toutes les saisons.

« Mon Dieu, que de temps j’ai perdu ! se dit la petite Gerda. Voilà l’automne ! Je n’ose pas me reposer ! »

Et elle se leva pour partir.

Oh, comme ses petits pieds étaient meurtris et las, et comme tout, alentour, avait l’air froid et peu accueillant. Les saules étaient tout jaunes, et le brouillard en tombait goutte à goutte. Les feuilles se détachaient l’une après l’autre. Seul le prunellier avait des fruits si âpres qu’ils vous faisaient serrer les dents. Oh, comme le vaste monde était gris et rude.

## Notes de modernisation

- leurs calices, et demanda → leurs calices, en forme de coupes, et demanda: Le calice est l’ensemble des petites feuilles, souvent vertes, qui entourent la base d’une fleur ; sa forme rappelle une coupe.
- réduire son corps en cendre → lui prendre la vie: Exception pour les enfants : la mort de la femme sur le bûcher reste explicite. Le détail du corps réduit en cendres est adouci dans le seul modernisé. Il s’agit de l’histoire racontée par le lis, sans en faire une pratique de tous les habitants de l’Inde.

## Parties

- [1](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown) — Première histoire (conte en sept histoires) — Qui traite du miroir et de ses morceaux
- [2](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=2) — Seconde histoire — Un petit garçon et une petite fille
- [3](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=3) — Troisième histoire — Le jardin fleuri de la femme — qui s’entendait a la magie.
- [4](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=4) — Quatrième histoire — Prince et princesse
- [5](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=5) — Cinquième histoire — La petite fille de brigands
- [6](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=6) — Sixième histoire — La laponne et la finnoise
- [7](https://www.openclassics.org/fr/stories/the-snow-queen?format=markdown&part=7) — Septième histoire — Ce qui avait eu lieu au CHATEAU de la reine des neiges et ce qui eut lieu ensuite.

## Texte présenté (avec modernisation)

© OpenClassics.org — Tous droits réservés.

## Texte original

Contes d’Andersen — La Reine des neiges, Mercure de France

- author: Hans Christian Andersen
- translator: P.-G. La Chesnais

## Illustration

[Edmund Dulac](https://www.openclassics.org/api/illustrations/cd33b144-292d-4af7-9cf5-d0c6b0ae811d) — Stories from Hans Andersen, 1911, Hodder & Stoughton, New York and London  
[Edmund Dulac](https://www.openclassics.org/api/illustrations/41a689dd-903b-47a0-b7c7-4205bb4d35e6) — Stories from Hans Andersen, 1911, Hodder & Stoughton, New York and London

## Musique de lecture

Les Quatre Saisons — L’Hiver : Largo  
Antonio Vivaldi  
John Harrison (violin)  
Robert Turizziani (conductor)  
Wichita State University Chamber Players (ensemble)  
[CC BY-SA 4.0](https://creativecommons.org/licenses/by-sa/4.0/)

## Autres langues

- [English](https://www.openclassics.org/stories/the-snow-queen?format=markdown)
- [简体中文](https://www.openclassics.org/zh/stories/the-snow-queen?format=markdown)

## Droits

© 2026 OpenClassics — All rights reserved in our original creations.

[Droits](https://www.openclassics.org/fr/information/terms)